Встретила в инете довольно любопытный дневник..
Ну во-первых это был дневник человека "моего поколения"..
Во-вторых это оказался мой земляк-т е человек живущий в городе, в котором я провела бОльшую часть жизни...это Владивосток
И в третьих- многие мысли и стиль изложения показались такими "близкими".
.."родными и понятными" (и даже не взирая,что порой встречала и "крепкое словцо"!)
Поэтому я "рискнула" выложить и вам некоторые "фрагменты " дневника"...
Фото и все записи (С)Дневник tric_trac
"С возрастом смех глуше, эмоции суше, да и запрятаны дальше. Так, чтобы не отсвечивали. На поверхности не радость, а отблеск радости, не грусть, а тень грусти. Правда, густая и переходящая в печаль. Паутинки нет, а тараканы есть. А рядом не угловатая юность, а обволакивающая старость. Хамов, правда, константа."
Сначала для первого "ознакомления"-
"Затемно прогуляв собаку, я рванул на железнодорожный вокзал. Как оказалось - удачно: до отправления первой электрички из города оставалось две минуты. Купил билет, привычно сунул сдачу в карман, а билет скомкал и выкинул в урну. М-да... не проснулся.
А, Бог с ним, - на платформу, рысью!
Еду, еложу задницей по сиденью: а вдруг контролёр? Стыдно взрослому дяде "зайцем" разъезжать! И чего сказать, если проверка? "Тётенька, я билет выкинул"?
- Поздравляю, Шарик, ты - балбес!
Сорок минут позора и - вот:
Рассвет встречал на "Санаторной".
В парке тихо, людей нет...
Море там какое-то ласковое, мелкое.
Хорошо...
"Больше всего мне нравится произношение слов "калидор" и "лабалатория" из уст псевдонаучных сотрудников и так, повсеместно.
Эти звуки - как катарсис для сомневающихся. Калидор! Лабалатория! - только так! Какие сомнения?
Особо сомневающихся расстреляем. Или утопим в ёгУрте.
Теперь про расстрелы в 1930-х. Наталья Штурм (для тех, кто 
не в курсе: "певица", одноклассница Р. Абрамовича и ничего так до сих пор) заявила, что является "потомственной дворянкой".
Очень смеялся: такие перлы после того, как Александр Новиков когда-то проговорился, что выиграл её в карты? Ну-ну.
Оно конечно. Мечтать не вредно. Но вряд ли кто из дворян, дорожащих своим происхождением... да что объяснять? Мрак! Впрочем, "кто тут в цари крайний? Никого?"
Напомню:
Потомственное дворянство приобреталось четырьмя путями:
1. пожалованием его по особому усмотрению самодержавной власти;
2. чинами на действительной службе;
3. в результате пожалования за "служебные отличия" российскими орденами;
4. потомками особо отличившихся личных дворян
Ну, и где? И зачем?
Я рад, если так. А ведь могут сказать, что опять Лаврентий Палыч виноват...
"Я упорно думал, что всё само-собой рассосётся. Ну, или почти всё: происки империализма и проблемы дошкольного воспитания так сразу не рассасываются. А вот про боль, терзающую мой левый бок со среды, я очень самоуверенно надеялся. Как оказалось, зря. Промучившись сегодня от вынужденной бессонницы до четырёх утра, я понял, что так больше жить нельзя.
И, неспешно поразмыслив, я решился сдать себя в поликлинику. Для опытов.
Поликлиника - это последнее место на Земле, где я бы хотел быть. Исключая, конечно, Гондурас, Гваделупу и кожно-венерический диспансер для прокажённых.
Поликлиника - это дом скорби. Нет, это - Дом Скорби. Там умом тронуться - запросто.
Как театр начинается с вешалки, так поликлиника - с регистратуры. Очередь к окошку регистраторши - увертюра отношений "больной - врач", уверенно переходящая в крещендо "больной врач - больной". Крики, вопли, как в очереди за водкой во времена горбачёвской "перестройки". В роли конченных бухариков - профессиональные больные, с упорством революционных матросов лезущие без очереди к регистратору с ментальным криком "Даёшь!" и ляли на двенадцатисантиметровых каблуках, считающие, что их жопа и ноги - уже по определению пропуск во все учреждения страны.
Карточки моей, конечно же, не нашли и в очередной раз выписали новую. Чего я стоял в этой очереди - я так и не понял. С тем же успехом я мог сам нарисовать на обложке пустой ученической тетрадки свои фамилию, имя и отчество и двинуться прямиком к врачу.
Поблукав в поисках кабинета практикующего травматолога, я успокоился у двери этого узкого, сука, специалиста. На дверях - табличка с расписанием приёма. Ознакомившись с ним, уяснил, что костоправ принимает сегодня с восьми утра... Десятый час утра. Дверь в кабинет травматолога всё ещё заперта. Чего он принимает с восьми утра, я так и не понял, но нашёл ещё одно объявление, в котором говорилось, что те больные, которые к травматологу в первый раз, должны сначала зайти к фершалу на предмет первоначального осмотра. Зайду, думаю. Развлекусь.
Захожу. Фершалу лет под восемьдесят, по вторичным половым признакам - недоразвитая самка-пигмей. Захожу. Она вздрагивает и пятится вглубь кабинета:
- Вам чего?
- Я на первичный осмотр. Видите ли, я записался к травматологу...
- А... ну, давайте я у вас лимфоузлы посмотрю.
- А это, простите, каким боком мне поможет? Вы же даже не поинтересовались, что у меня болит (а болит! и поэтому завожусь в полтычка), а сразу лимфоузлы щупать!
- А чего это вы на меня так? Я к вам с сочувствием, лимфоузлы... - чувствую, лимфоузлы - это пунктик такой у неё.
- Извините. Трогайте. Мне принципиально не жалко.
- Ну, вот... нормальные лимфоузлы (да я, бля..., и не сомневался!), а вы кричали на меня несознательно... так вот и напишу: нормальные... Это что! Мы вот у женщин сначала и грудь ощупываем, и снизу, и температуру мерим... - И тут я понял, кем я хочу стать: фельдшером при кабинете травматолога!
- А кроме лимфоузлов вам чего показать?
- А ничего не надо показывать. Сейчас я вас к хирургу проведу...
- Да не надо мне к хирургу, мне к травматологу.
- Зря вы. Очень хороший хирург.
- Мне к травматологу!
- Пойдёмте, я вас проведу...
Я ещё тогда подумал: чего провожать? Соседняя же дверь! А она уже мою карточку сгребла и засеменила по коридору. Точно. К кабинету хирурга. Зашла внутрь, через минуту вышла, но только уже без карточки и говорит с чувством выполненного долга: "Ждите. Вас вызовут".
Я взвыл: под кабинетом хирурга очередь харь на двадцать домогающихся хирургической помощи. И тут я!
Опа! Капец. Блицкрига, вижу, никак... Со слабой надеждой переминаюсь минут десять в этом скоплении увеченных. Может, действительно, вызовут? Тут подваливает ещё одно хирургически больное тело и спрашивает у очереди: "Кто тут крайний?" А я туплю. Болит всё. Потому ушёл весь в себя и молчу. Слабо и несвоевременно реагирую на внешние раздражители. А один общительный гражданин говорит: Я!"
- Ну, я за вами, - говорит тело.
- Нет, - очнувшись от комы говорю я, - я буду за этим гражданином, так как уже минут десять участвую в этой массовке. Задумался просто от боли. Сразу не сообразил.
- А вы всегда так решаете, за кем вы будете, а за кем остальные? - набычившись говорит подошедший, - чего это вы такой уверенный кто тут первый, а кто за вами? Я первый спросил! И не вам тут решать, кто за кем!!!
И очередь, довольная, ржёт: "Вы ждите, когда вас вызовут, бугага! За вами сказали не занимать, бугага!"
Ну, чувствую, началось. Мне тут ещё дуэли на костылях не хватало.
- Успокойтесь, - говорю хирургически неполноценному, - раз вам это так принципиально, я за вами буду.
Стою, злюсь, как простой смертный. Потому как знаю, что очередь в поликлинике - она одна. Но она не одна. Вот такой парадокс. Очередь, она сразу сама себя делит на тех, кто по времени в талонах, на живую очередь и на тех, которые "я только спросить!" Ну, и, конечно, на тех, кого без очереди заводят.
Стою, завожусь, надежда одна, да и то слабая: до конца рабочего дня пятницы попасть в кабинет почему-то хирурга. И ещё злость на этого быка берёт - неимоверно. И на очередь, весело бросающую на меня презрительные взгляды. Ну, заразился я злостью в этой очереди. Как пить дать.
Стою, злюсь... А потом думаю: "А чего я стесняюсь?" Думаю, вспомню-ка старые времена. Достаю трубку и начинаю звонить. Нехорошо, конечно. Но звоню. Потому как зол. Вот и звоню. Злорадно набираю номер. Мол, здрасьте, мол, я тут в очереди в такой-то кабинет. Ага, спасибо, конец связи.
Не успел я спрятать телефон, дверь в кабинет хирурга судорожно распахивается, высовывается голова медсестры:
- Кто тут имярек?
- Я.
- Проходите, пожалуйста.
А что ж. Прохожу. И мимо поскучневших харь больных. И мимо этого быка прохожу. Не удержался:
- Так кто тут решает, кто первый, а кто следом? За мной не занимать! 
Дальше - просто. После этого звонка, если б я даже в очереди к проктологу стоял, меня бы выслушали, пощупали где надо и незамедлительно начали бы грамотно лечить от того, что болит, а не от того, в чём специализировался дохтур. Дальше - рентген "cito", укол обезболивающего - "cito" и таким же макаром - обратно в кабинет врача, где назначили лечение и любезно поинтересовались: буду ли я брать больничный? И карточка моя, кстати, волшебным образом нашлась.
Нет, не буду я брать больничный. Не хочу я сюда ходить. Не желаю.
Мне кажется, я в каком-то другом мире живу. В неправильном. В правильном, который в кино показывают, всё по другому! Вот, например, дерутся. Дерётся, к примеру, Жан Маре с Фантомасом или Бельмондо с остальными. На худой конец, Красные Дьяволята и Джеймс 007. Это же просто любо-дорого посмотреть!
Тот того бац кулаком в скулу! Хрясь по носу! А у него из последствий - просто гладковыбритый подбородок и арийский профиль. И никаких изменений. И, даже кажется, что ему это нравится, потому как взгляд становится стальным, а улыбка зловещей. Нна ногой по яйцам!! Нна другой в дыхалку!! А он только галстук поправил, манжеты слегка из-под пиджака вытянул и сказал "кхы-кхы", как горло прочистил...
Я тут давеча в тапках запутался. Ну, и как-то так, одна нога за другую... тут ещё кресло это, об которое споткнулся... флюиды какие-то... В общем, левым боком о кресло и хряснулся со всей дури и всем весом. Пока летел, за воздух маленько хватался: левой рукой за шторы, правой - за монитор. Ну, и нахватался: получил ещё в добавок, так сказать, "на бис" карнизной палкой по голове.
Лежим. Я - у кресла, монитор на полу, шторы - на мне. И, чую, как-то так больно лежим. По крайней мере я. Вот же ж!
И сдаётся мне, пару рёбер я того... Дышать неприятно, чихать тем более, а переворачиваться в кровати только с нехорошими словами можно. И никаких Бельмондо. Вот так.А как у вас с восприятием мира, господа хорошие? Совпадает с шаблоном?"
"Я непредсказуем!...Выдержите?
